2002-11-18 10:01
ЖИЗНЬ.
Начало.
Ленточка… Никак не шире… С зеленой, чуть бархатной окантовкой… Она бесконечна, она нелинейна, это лишь вектор твоего существования. Нет мыслей. НИ ОДНОЙ. Лишь чувства. Природные, первобытные. Эту ленту не осознаешь, ее чувствуешь. Ты как оголенный нерв. Кончики пальцев принимают сигналы, как ненастроенное радио между волнами принимает любые помехи. Ты летишь над ней, едва не касаясь.
Ты дышишь воздухом? Ха! Наивный. С того момента, как начали
улетучиваться мысли, ты перестал быть обитателем воздушного пространства.
Теперь вокруг тебя – жидкость. Субстанция настолько плотная, что если
приподнимешься еще чуть, воздух начнет тебя обтекать, затекая упругими
волнами за воротник. Он давит на плечи, как ушат теплой воды, выплеснутый на тебя в бане отцом, в твоем босоногом детстве. Тогда ты был удивлен: вроде
вот она, убегает, струясь через пальцы, и вдруг – такая тяжесть.
Середина.
В обычной жизни ты – другой. Ты любишь полный привод, дизель и зиму. Ты
любишь жар камина, дочку и жену. На предложение любого экстрима ты крутишь пальцем у виска. Эта другая жизнь, это уже не ты, это раздвоение личности – психическая болезнь.
Он злой… Злой… Нет, он не злой. К нему не подходят стандарты обычного
мира. Когда-то один ученый с еврейской фамилией предположил, что при росте скорости, время внутри системы сжимается. Это про вас. Он – энергия,
инструмент созданный для тебя. Он покорен, ты – хозяин этой энергии алюминия и пластмассы. И никто кроме тебя не способен его приручить.
Звук. Звук грома, иерихонские трубы, фу, какая банальность. Это ЛЮБОВЬ.
Это СТРАСТЬ. СЕКСУАЛЬНАЯ, СТРАСТЬ, вдруг облегшая в форму колебания воздуха.
Этот звук можно слышать, когда небо встречается с землей и рождает десятки гроз. Ты пытаешься его обогнать. Ты всегда хотел быть быстрее скорости звука. Но не этого. Этот звук не в ушах. Ведь его ты не слышишь. Ты уже почти глухой. Ты его чувствуешь. Грудью, спинным мозгом, пахом.
Загипнотизированный, ты не способен уменьшить его громкость или частоту.
Пусть все слышат! Пусть весь мир услышит Страсть звука!
Они говорят. Они вообще любят говорить и давать советы. Они, рожденные ползать, мешаясь с опавшими листьями и прошлогодней пылью. Но им оттуда все видно! Хм! Ты их слушаешь, пытаешься понять их доводы: скорость – табу, скорость - нельзя. Ты слушаешь их разные советы, которые похожи один на другого как клоны, ты ж не нигилист. Но нет и крупицы смысла в любых словах, когда ты чувствуешь свинцовую тяжесть броска затаившегося тигра под правой рукой.
Смерть.
Ты остановился. Глушитель потрескивает, остывая. Ты слез со своего литра
и закрыл гараж. Еще одна жизнь прожита. А сколько их у тебя еще впереди?
==========
*Apostol*
Мото.ру
Начало.
Ленточка… Никак не шире… С зеленой, чуть бархатной окантовкой… Она бесконечна, она нелинейна, это лишь вектор твоего существования. Нет мыслей. НИ ОДНОЙ. Лишь чувства. Природные, первобытные. Эту ленту не осознаешь, ее чувствуешь. Ты как оголенный нерв. Кончики пальцев принимают сигналы, как ненастроенное радио между волнами принимает любые помехи. Ты летишь над ней, едва не касаясь.
Ты дышишь воздухом? Ха! Наивный. С того момента, как начали
улетучиваться мысли, ты перестал быть обитателем воздушного пространства.
Теперь вокруг тебя – жидкость. Субстанция настолько плотная, что если
приподнимешься еще чуть, воздух начнет тебя обтекать, затекая упругими
волнами за воротник. Он давит на плечи, как ушат теплой воды, выплеснутый на тебя в бане отцом, в твоем босоногом детстве. Тогда ты был удивлен: вроде
вот она, убегает, струясь через пальцы, и вдруг – такая тяжесть.
Середина.
В обычной жизни ты – другой. Ты любишь полный привод, дизель и зиму. Ты
любишь жар камина, дочку и жену. На предложение любого экстрима ты крутишь пальцем у виска. Эта другая жизнь, это уже не ты, это раздвоение личности – психическая болезнь.
Он злой… Злой… Нет, он не злой. К нему не подходят стандарты обычного
мира. Когда-то один ученый с еврейской фамилией предположил, что при росте скорости, время внутри системы сжимается. Это про вас. Он – энергия,
инструмент созданный для тебя. Он покорен, ты – хозяин этой энергии алюминия и пластмассы. И никто кроме тебя не способен его приручить.
Звук. Звук грома, иерихонские трубы, фу, какая банальность. Это ЛЮБОВЬ.
Это СТРАСТЬ. СЕКСУАЛЬНАЯ, СТРАСТЬ, вдруг облегшая в форму колебания воздуха.
Этот звук можно слышать, когда небо встречается с землей и рождает десятки гроз. Ты пытаешься его обогнать. Ты всегда хотел быть быстрее скорости звука. Но не этого. Этот звук не в ушах. Ведь его ты не слышишь. Ты уже почти глухой. Ты его чувствуешь. Грудью, спинным мозгом, пахом.
Загипнотизированный, ты не способен уменьшить его громкость или частоту.
Пусть все слышат! Пусть весь мир услышит Страсть звука!
Они говорят. Они вообще любят говорить и давать советы. Они, рожденные ползать, мешаясь с опавшими листьями и прошлогодней пылью. Но им оттуда все видно! Хм! Ты их слушаешь, пытаешься понять их доводы: скорость – табу, скорость - нельзя. Ты слушаешь их разные советы, которые похожи один на другого как клоны, ты ж не нигилист. Но нет и крупицы смысла в любых словах, когда ты чувствуешь свинцовую тяжесть броска затаившегося тигра под правой рукой.
Смерть.
Ты остановился. Глушитель потрескивает, остывая. Ты слез со своего литра
и закрыл гараж. Еще одна жизнь прожита. А сколько их у тебя еще впереди?
==========
*Apostol*
Мото.ру
... сильно посочувствовала папе... 